好久没有看书了。我想，这个曾经让我无法自拔的嗜好，如今只是彼岸的花瓣，迷失在灰色的年轮中，凋谢殆尽；像一颗没有生命的种子，在那个多雨的春天，悄悄腐烂。
还记得那些乡村的午后，捧一本已经发黄的小书，搬一张小凳子，坐在后院的葡萄架下，阳光穿过叶子的缝隙，斑驳着洒在身上，混合着泥土的清香，咀嚼那些文字就成了幼时最快乐的事。
从365个故事中的拇指姑娘，到金庸古龙笔下的侠骨柔情义薄云天，再到琼瑶阿姨的你侬我侬忒煞情多情多处热如火…在缺少诗书的年代，人是如此饥馋，对于文字的渴望，就像一块干巴巴的海绵需要水分，同样迫切。那些舞动在纸上的精灵，似能抚慰心灵的动人乐章，又像跳跃着的音符，伴我成长。
时间真的可以吞噬一切，不再试着去怀疑自己的感觉。宿命中，我的一页可以很轻，漂泊着，载着月光的旋律流浪。童年的模样，清澈地碎在自己的脑海中，任凭灰色的双眸忧伤，绝望。我知道再也找不回，那样单纯的简单。
流连着睡梦中的一方净土，突然哪一天我会清醒，潮湿的风中，樱花的色彩依旧璀璨，独自守护着古老的誓言，冥冥中，我的传记已接近绝响。没有哀悼者的眼泪，没有追梦人的纠缠，他的离开，安静，而且烂漫。
告别了往昔的落寞，我融入被遗忘的书香，想起曾经他的沉默是那样的让我神往。书再不是那一年的书，细细品读，却也有淡淡幽香袭来。
习惯沉默时候的咖啡，并且深爱着她的苦味。
也许，有些事情的忘记，是为了更孤独地奢望。